Рисунок никому не известного (читай: известного лишь мне) автора смотрит куда-то вбок, не желая встретится взглядом с моим, ответным, который всё никак не выходит.
Я, не теряя ни минуты, который день подряд ставлю в воображаемом бесконечном списке воображаемым мягким карандашом воображаемые галочки напротив реальных дел.
Люди тоже бывают для галочки. Бывают не для.
Грань тонка, как грань между гениальностью и сумасшествием. Она представляется мне в виде стенки мыльного пузыря, движущейся, как диафрагма поистине хороших певцов. Раз-два, раз-два. Под ритмы неполного вальса.
Я знаю, почему отвечаю на незаданные вопросы и лениво перебираю мысли. Лучшее, что можно предпринять, -- вытанцевать их из себя. Сбросить это в недры мягкого хауса. Это и является главной проблемой.
"Помните о том, что при каче спина не должна прогибаться. Представьте, что вас зажало между двумя стенами."
Ах вот оно что.
Комментариев нет:
Отправить комментарий